Poemas bajo cero

Luz cenital Hablando de pinturas negras, el cine se ha puesto de moda por aquí. Hay actores pidiendo letra y actrices bañándose en la cocina. Nunca hubo guión, ni borrador. Apenas la luz cenital sobre un viejo papel arrugado. Lo escrito se reescribirá. Tu sueños derrapan en la banquina de la vigilia. ¿Acaso importa? Hay otra vida y está en esta. Protégela como tu sombra te proteje a ti. El resto es un paisaje inmovil que no para de bailar. No para de bailar. Es de día, brilla el sol, está inmovil y no para de bailar. Celina luz Lodo diáfano del río, vamos a moldear el barro, la palabra.  Piel de miel que cura la peste medieval del siglo XXI.   Este sortilegio que ronda es un vandaval que suena. Esta orfebrería que canta es un silencio que estalla.   Bety y Ofelia lo saben.  Sus nombres evocan la celina luz orillera.                           Escucho con nitidez una oración de sangre, un murmullo marino. Viene desde un andén vacio.      Me pregunto si alguna vez volveremos a encontrarno

MONROE Y TRIUNVIRATO ESTABA BOSTEZANDO EN UNA ESQUINA CUANDO DE LA NADA APARECISTE VOS BUEN DIA ME DIJISTE , TENES FUEGO ? SIN TITUBEOS CHARLA Y FUEGO TE OFRECI. EL CAPITAL VIENE ARRASTRANDO SANGRE Y LODO ¿COMO ESCRIBIR UNA CANCION ? NACI EN LA SIBERIA , CRECI CERCA DE TODO Y AHORA ANTE TUS OJOS , LA DESOLACION CONJURA DE LOS ARIDOS ANDENES  AMAR NO ES PRIVILEGIO DEL AMOR .  " GRACIAS " BALBUCEAS Y CON DESGANO PITAS TU CIGARRILLO BAJO EL SOL , EN LA NOCHE QUE AVANZA IMPERCEPTIBLE MIS HUESOS ATEOS PERSIGNAN TU GARGANTA EL ROCIO DE TU LENGUA ME ATRAGANTA PORQUE ESTAS TORNANDOTE INVISIBLE . VERSOS QUE SE APAGAN CON EL VIENTO ( DE LA HISTORIA ) DEDOS QUE PERCUTEN EL ARDID DE UN BANDONEON ELLA Y SU TORMENTA SELLARON LA MEMORIDE UN TANGUITO RANTE , SIN TRAMA Y SIN PATRON

Hechizo para Luis Alberto Nos enseñaste a respirar como quien se sube a un árbol, elegantemente buceando ahí donde parece que ni aire hay en invierno el humus salvaje de la diosa y en las madrugadas, el alba. Golpeando puertas o rompiendo ventanas tu viento viene bien porque nos acuna y se manifiesta siempre gatuno nunca espectral. Maderas de tu mente balsámica nadie naufraga si te canta sostenido en el umbral acantilado ese que rara vez pinta por el barrio. Para vos mi hechizo compadrito para la fiesta de tu lengua encontrándose a diario con el verso y con el pan y para el hincha que volverá a sentir a su escuadra campeona en la A. La A del celebrante oficio carpintero La A del arquitecto músico laburante La A del alimentador La A providencial que aparta a las bestias del camino en el que andamos. Por esa razones y muchas otras que no pienso enumerar seguiremos juntos aquí, allá y en otras partes manuscritas dejando que la vida nos fume a piaccere y teni

Me atrinchero en la radio. Agua para saciar la fuente, música para ensordecer las explosiones. Dejo que pasen los minutos sobre el micrófono negro. Subo a la terraza y veo como cae el faro del palacio Barolo. La Av de Mayo es testigo del desastre pero no quiere hablar. Paciencia. Me atrinchero en la radio. Son los primeros segundos del fin de todo. Ya somos fantasmas, ya animales de la ensoñación, llegó la hora y no hay vuelta atrás. La cuenta reagresiva de los siglos acaba de chocar con nosotros como un meteoro de acero y nácar. Son pulsiones astronómicas, viajes muy adentro del ser del tiempo. Me atrinchero en la radio. En la oscura fascinación de la niebla en trance; en el tope de la cima del volcán enardecido; bajo las señales de los semáforos en rojo permanente, como dice el poeta Jorge Gomez Crujen las aguas servidas. No hay salvación porque salvarnos sería destruirnos. Me atrinchero en la radio. Beso a tus hijos. Acaricio a mis gatos y me dejo llevar por el silicio de fuego

Osvaldo Bayer escribiò en la contratapa de pàgina 12, el sàbado 4 de junio de 2016, lo siguiente: "Acaba de morir en Buenos Aires el máximo enemigo del hitlerismo germano de nuestro país, quien durante muchos años presidió el “Vorwärts” (“Adelante”!), la organización contra el nazismo que se formó en Buenos Aires en una parte de la colonia alemana. Alfredo Bauer tenía 92 años y en su vida corrió serios peligros dado que el nazismo estaba aquí muy bien organizado". Este fragmento pertenece a una charla que tuvieron Tom Lupo y èl, en la querida FM Radioactiva. El encuentro fue producido por Sandra Ramirez y un servidor. Tambièn van a poder escuchar la voz de Marina Getino, hilarante, en un pasaje de humor, que era una de las caracterìsticas del programa "Taxi" que conducìa nuestro amigo. La ediciòn de este recorte le pertenece a Juan Pocho Monasterio.

El alfabeto de las piedras una escritura que pueda leerse hasta en la muerte nunca digas la verdad nunca termines nada nunca te des por vencido no te prestes, no te dones vaciar los signos para que fluya el lenguaje breve ingravidez de la metáfora suturar un amor que desangra como dice Juarroz un cuerpo desnudo solo puede abrigarse con otro cuerpo desnudo dicho de otra manera: tu caligrafía es mi fortaleza el dolor humano es único su fragancia rara inspira somos la esencia del perfume de la muerte todo para obtener el aroma del lenguaje como el inicio de un viento pelirrojo, intratable nos envuelve en violencia y se transforma en un gran silencio tan blanco y tan joven que emana de su mezcla la belleza una risa cruza los muebles se monta sobre la mesas indaga en los papeles todo lo que se haya escrito sin su bendiciòn bucea curvas pronunciadas como cuando miramos el cielo sin ubicación preferencial la ciudad está desocupada. hay que estar muy atentos, sobre todo

la ciudad demolida cocina pan de barro mientras canta melodìas orilleras desde una hendidura en la pared una lagartija mueve su ojo estrábico y le ordena a su lengua atrapar insectos en el aire en la calle el ulular de las patrullas soborna la conciencia de los presos vos dame amparo que yo mantendré nuestra mansedumbre a resguardo del bien y del mal ¿quién se lleva nuestras almas donde no hay luz ni agua ni cloacas y las hace explotar como una bomba de racimo en hanoi? la luna disonante rompe la noche tu cuerpo parece rebotar en el fuego de la patria mientras tanto ahí afuera los incendios saquean el asta del viento libres de todas las astucias, de todas las audacias, de todos los espantos, de todos los abismos, de todas las vigilias, de todos los halagos, libres incluso de nosotros mismos abriremos los párpados de par en par y ante el asombro de los vencidos veremos flamear alta en los cielos el sueño triunfal de la derrota

Este es el primer tema que la Pesada estaba tocando el 20 de octubre de 1972 en el Luna Park la noche del ¡Rompan todo!. El primero y el último. El público de las populares quiso ocupar las plateas vacías y para eso tuvieron que romper una reja. Tito Lecture, dueño del lugar, llamó a la policía. Los azules entraron a los bastonazos y allí se escuchó el primer y único grito de guerra en la historia del rock argentino. Color Humano, Pappos Blues, Litto Nebbia y Pescado Rabioso se quedaron sin tocar. El tema es extraordinario y su autor, Claudio Gabis.

¿Cuándo uno aprende a vivir? le pregunté a mi hermana Yaya, sospechando que me iba a responder, "Cuando se tiene un hijo", pero no, me sorprendió diciendo, "Cuando uno se enamora". Ella es una mujer extraña, un calco de Frida Khalo pero con todos los huesos en su lugar. Siempre inmersa en su mente, en el cáliz hereje de su lenguaje, en sus santos lienzos. Mi hermana no tiene perfume de mujer, no viaja en taxis, no le interesa el abismo. Es una actriz frustrada, una experta en whiskys, autopistas, veleros, pinceles, crucigramas y budines con harina integral. Si fuera un pájaro sería un ave de presa, si fuera una cosa sería una navaja, si fuera una serpiente sería todas las cobras. Fue una bruja quemada por la inquisición y una de las prostitutas asesinadas por jack el destripador. Mi hermana no solo murió en la hoguera sino que además hizo un pacto con el fuego. Su mirada quema, me dijo un día mamá. Hace unas semanas terminó de pintar un cuadro que se llama M