Fecunda

sol chorreando cuerpos
sobre
la costura inmovil de tu cesárea
acaricia
y lamenta no haberte conocido antes

 ¿ves?
no hace frío ni Artaud sopla
pero hay viento
rociándonos canela y miel
en la tacita de cafè

 la luna te abraza en celo
tu luz me cuida demorada

 pasa el tren

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La Cajita de Fósforos

Imagen
Estoy sentado en un banco en la Plaza de Mayo esperando a alguien que nunca llegará porque me dicen que acaba de morir. El nombre era Alberto y le decían el Sordo, un viejo informante, tan confiable como las grietas en estas baldosas que Hebe de tanto pisar convirtió en huelas. La llamada anónima a mi oficina fue lacónica: "El Sordo cayó. Infarto, dicen. Pero tenía algo para vos. Cuidado, detective Columbo." Ex-detective, quise corregir al teléfono, pero ya había cortado. Por eso estoy aquí, bajo el cielo plomizo, mirando las palmeras quemadas, sintiendo que el frío de la noticia se mezcla con el viento del río. El Sordo no moría de un infarto. No así, no hoy. Ir al supuesto lugar de su muerte, un departamento humilde en San Telmo, era una trampa potencial. Demasiado obvio. En cambio, fui a su verdadero refugio, un cuartito trasero de una librería de viejo en Avenida de Mayo que solo yo conocía. La puerta estaba forzada, astillas de madera fresca en el suelo. Dentro, el caos:...
Leer más

Camuflado

soy ramera de la oscuridad una bruja tiniebla de barro buscando en las memorias de mi padre me encontré con las memorias de mi madre. junté ambas, las asocié con las mías y lo que surgió fue el sonido expandido de muchas voces impresas en una sola cara. mamá, papá y yo. pigmento verbal buscando un tesoro escondido en la arena antigua de una respiración debajo del agua peces al sur de mi ceguera el sombrero que sostienen tus rodillas moviéndose en zig zag una rugosa fragancia sombría delante de mi el terraplén de miradas escribiendo versos percute en la oscuridad hay un pequeño detalle tu camisón la puerta giratoria acecha tan sutil que brota de la nada en el aire humo de cenizas, neblina sabuesa y esta carta que nunca escribiré tu cuerpo hipnótico ritual oculto umbral de una piedra eléctrico fulgor de los amantes que se balearon al grito de "ustedes no nos matan, nosotros decidimos morir" ese sol desnutrido, oleoso estancado en la impaciente oscuridad...
Leer más