El estilo es el caos o cuando las lenguas se atraen

Y de repente en el medio de la noche algo se movió

Al costado de mi cama

Una enorme araña

Salvaje, unitaria,  rumiando humedad tóxica                                                       

El poema

Es la conjura que pone en funcionamiento

El sistema operativo de ese visor-trinchera llamado

Web

Válvula o  tubo de vacío

Que permite realizar operaciones de coma flotante

En cualquier caos

Y con cualquier programador instalado en el chip

Mueca de tu boca ausente
Impresa en esa anónima enciclopedia sin palabras
Disuelta en la lluvia

Mientras vos dormís abrazada a una nube

Vapores humanos
Envilecidos por trémula jauría despelleja cuerpos

Que se desangran quemándose en una fe poética invencible

La vida es un aroma que perfuma con su rosa mortal nuestro festín

De cada pétalo una huella

En cada estambre un destino

Con cada  lluvia sombra fresca

Tú eres esa impía rosa

Déjala crecer y secar, volver a crecer y volverse a secar

Mientras respires

Y agita los perros de mi memoria

Que no hay ruinas que puedan vengarse

Sin tu consentimiento

Ni tentación que no deba concretarse

Si es tú voluntad

Aquí en el cielo como allá en la tierra

Y no me dejes partir

Si aúlla la noche

“Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo: horas y horas de soledad son el único modo para que se forme algo, que es fuerza, abandono, vicio, libertad, para dar etilo al caos."   PPP