Poemas bajo cero

No es como mis amigos putos. Es maleducada, sucia, se tira pedos, no se lava los dientes, siempre mal arreglado, concupiscente (deseos o exceso de deseos no gratos a Dios), intolerante, dogmática, mal hablada, incapaz de socializar con nadie, glotón, alcohólica, degenerado…una verdadera plaga. Aunque a veces pienso que tal vez ese puto que vive en mí es apen as mi sombra protectora. Mi ángel guardián. Estoy confuso, como siempre. O confusa. Sepan esperar que mi yo lírico aclare esta trama. Mientras tanto, que la sigan chupando.

Si ellas no hubieran escrito la historia La hubieran escrito los que la escriben siempre Desde esa insoportable cadena nacional de medios Que según sus conveniencias y obligaciones Te llenan la cabeza de noticias Que es una manera de vaciártela Todos los días Si ellas no hubieran escrito su propia historia Si no hubieran creado su propia red de comunicación Hoy seguiríamos pensando como larvas Lo que otros generan desde sus factorías del pensamiento global Diarios, revistas, radios, canales de tv Donde el único poder de fuego es el que manejan ellos Con guantes blancos y no con pañuelos. Si vos no escribís tu historia otro la escribirá por vos Le dará el final que se le antoje Incluso la podrá concluir cuando quiera Según su estado de ánimo y el estado de ánimo del mercado Pensá desde lo personal está cuestión colectiva Mientras ellas siguen marchando en la plaza

en la calle  la memoria es un racimo de vida breve y la palabra pura embriaguez desperdicios de sombras que nadie recoge inyectan su dosis letal de melancolía pero llega la noche y todos volvemos a enamorarnos del perfume que trae una oscura canción

Mirando un viejo programa de cable que conducía Silvina Chediek llamado “Letra y música” donde sus invitados eran dos grandes artistas, Sergio Mihanovich y Horacio Molina, escucho que el primero dice en un momento “Gene Tierney fue la más hermosa de todas las actrices de Hollywood” Me costó reconocer el nombre que pronunciaba Sergio y esperé que volviera a nombrarla. Su misteriosa belleza y esta historia que ahora les cuento me impactaron mucho: Corría 1943. Una noche Gene Tierney acudió a una cantina que era el lugar de reunión donde las estrellas de Hollywood recolectaban fondos para la guerra contra los nazis. En la entrada del bar la abrazó una fanática de sus películas y le estampó un beso en cada mejilla. Gene estaba embarazada y regresó a Kansas, a la base militar donde estaba destinado su esposo, el futuro modisto Oleg Cassini. La actriz pasó varios meses buscando un nombre para su bebé; si era hombre lo llamaría Toni. Como fue mujer la llamó Daria, igual que la bisabuela

Uno crece, sentencia su paso por la vida dejando huellas, huellitas y huellotas que despuès se van imprimiendo en la propia cara de uno, uno se desliza en territorios muchas veces hostiles, otras veces amorosos, siempre pasajeros, nunca definitivos, uno busca lleno de esperanzas, uno se junta con otros, siempre es otro, siempre es uno y sus circunstancias, siempre es el que se fue y el que vendrà, uno meta que sueña y otro sueña en la meta. Uno es aquel que todavía sonríe desde el alba y aprendió a refugiarse en la noche cuando llegan los otros.

¿Quieren que les diga? Pienso mucho en aquellas personas que quise o amé y que ya no están. Y sobretodo pienso en como habrá sido el último suspiro de cada uno de ellos, esa fogata azul, ese psique, esa sombra, esa percepción final donde dejamos una fuente de luz para entrar en otra, esa sombra que le extiende su mano a otra sombra, sabiendo ambas que no son reales. Esa predicción, esa postdictadura del alma. Esos caballos azules que vienen a cuidarnos de las otras muertes y de los otros dioses. Esa orgía de uno mismo con todo lo demás Esa nada Ojalá alguien también piense en mi cuando ya no esté. Será como sentirme en el cielo

Me muevo en lugares peligrosos, habito ámbitos oscuros, llenos de chorros, putas, gente de poca monta y ortibas lenguaraces que venden rifas donde el premio es una encamada con la muerte.   El sol es una orgía de sombras y el mejor recuerdo que tengo es una rata desafiando a un curda a las tres de la mañana en la equina de Moreno y San José. El curda era yo  Pero no me quejo. Mi bronca es otra cosa. Mi bronca es no poder vivir de la música, no saber escribir mejor, un poco mas despacio y no todo de corrido. Pensar, amasar las palabras como se debe, porque la palabra es pan, el pan nuestro de cada día, pan que el fuego asó en el horno de barro de tu cuerpo que no para de pestañear las migas del sueño de lo que nunca seremos.   Vos tampoco te quejás.  Tu espíritu se hunde en la hoguera y alimentás la hoguera con tu espíritu.   Porque hay que meterse en el subte todos los días a las cuatro de la tarde.   Algo te devora, algo te corroe, picos de mugre, siestas de chirridos y frenada