Poemas bajo cero

Madres de Plaza de Mayo, amorosamente revolucionarias Mezcla rara de fuerzas que nunca se juntan salvo cuando algo más allá de las prédicas o de las circunstancias las hace juntar. Alquimia del ser en combustión total donde pasión, locura, templanza y ética se complementan dando un salto hacia algo nuevo, fértil, nunca antes experimentado. Siempre habrá algún ingenuo o algunos incrédulos que piensen que lo que digo es una exageración. Y si, las Madres exageraron. Rompieron el molde de lo establecido permitiéndose avanzar siempre, enfrentar uno a uno y cuerpo a cuerpo todos los desafíos que se le presentaron y soslayar cualquier invitación al desasosiego, la pena o el desamor. Por suerte mi anecdotario con ellas es breve pero enriquecedor. Pude acompañarlas casi cotidianamente en estos los últimos diez años por mi relación con las revistas que ellas han publicado, por mi actividad en la frecuencia de Am 530 Radio Madre, pero sobretodo, vivenciando en cada uno de los jueve

Quién inventó la noche?

Es hora de navegar tu oleaje y entibiar los papeles que sopla el viento El mar de la sed rompe fetal en la playa, vigila su lento despertar sobre la arena caliente Ella no deja de sonreir Vuelve mojada a su cueva. La recibe el Dios Cangrejo Sangre joven si, en la yugular de la relva del sol. Aquí en el barrio doña Graciana barre la vereda Ya no hay polvo que pueda sacudir esta mujer atea y ciega como la vizcacha Entonces se sienta en la puerta con el mate en la mano y la pava en el piso Mira las corrientes de aire que son como amebas revolutivas desatando breves brisas que le dejen en la cara el sabor oscuro del agua y del mar. Al fin yo, espectador de todo este prodigio dejo que la cloaca de la historia se lleve toda la mierda a su destino final y me quedo jugando con ellas que no paran de reir.

Servicio de emergencia para detectar psicópatas y psicopatas en estado post-larval. Atended, no son peligrosos pero son muchos y muchas Una psicópata nunca te mira a los ojos salvo cuando quiere manifestarte cuanto te odia Un psicopata solo te mira a los ojos para decirte lo importante que eres para él Una psicópata solo escucha música para abstraerse del silencio Un psicopata se abstrae del silencio escuchando música Una psicópata husmea los calzoncillos de quien dice querer Un psicopata husmea lo que dice querer en calzoncillos Una psicópata no soporta vivir en el lugar adonde vive Un psicopata soporta vivir en cualquier lugar menos en el lugar adonde vive Una psicópata no come cuando tiene hambre, come cuando tiene ganas Un psicopata también Una psicópata obra pero no desea Un psicopata desea pero no obra Una psicópata literalmente se caga en tu mano de obra laboral Un psicopata se caga literalmente en tu mano Ambos viven entre nosotros desde hace tiempo y fueron

La edad del cielo es la edad de la razón lo dicen las coplas los besos y un manuscrito alado en una botella de ron. Madre soltera busca hijo en dulce espera mientras cruza el asfalto azul a su manera. Llevo en mi corazón la bendición de un cura mallorquín y en el alma caricias de una pomba gira que cuando más cierro los ojos más me mira. Memoria de las piedras humeantes, cruz de un barco carguero que trajo a mi abuelo en zapatillas y en cuero. No busco nada salvo el goce de sentir como envilece la nada bajo el ombligo de mi amada. Redentores en las nubes haraganean milagros los ves? Quedémonos en la cama un rato más y brindemos por este mañana que nunca llega gracias a dios porque el tiempo es anzuelo y la muerte carnada también para vos. No me crees?, vení pa cá tomate un join, fumate un te. Y si cambiaras esta risa por una pena de sol? y fuéramos juntos a conocer el Iberá? al menos haríamos patria, eso también es verdá.

Soy como todos ustedes portador sano de un trágico final Que  no es la eternidad Ni el resto de ese amanecer sin yo Sino otra inmensa y vana candidez Licuada por el barro de los sueños que Borges, el forastero En su alado aljibe Abrevió Me voy a comer tu cáncer cuando seas negra Dijo otro que tampoco hablaba con la boca llena Poseído por ese amor que solo conocen las bestias Antes de ser sacrificadas en nombre de la fe Alguien tiene sed? Que beba pero no de mi canto Alguien tiene frío? Que se cubra pero no con mi manto Quedándote o yéndote igual deberás desmalezar el camino Respirar con un solo ojo pequeñas verjas Ultimar detalles en la penumbra de cuerpos reencarnados Clamando eso de “la obra es más inteligente que el autor” Surge el coraje del poema cobarde Cuando en el escenario Entre  fantasmas que fluyen como consonancias Avanzas en ángulos convexos Librando la última batalla La del alba sin consuelo La del espacio desiert

Atesoro un libro que le pertenecía a mi abuela Delia Galeano, seguidora de Allan Kardec, que sabía leer, escribir y hasta tocar el violín. Dicho libro se llama “La curación por el espíritu” y lo firma Stefan Zweig. El nuevo film del cineasta norteamericano Wes Anderson, El gran hotel Budapest, que inauguró la pasada edición de la Berlinale , intenta capturar la atmósfera y el estilo de las novelas de Stefan Zweig.  Por más que Wes Anderson buscó en los archivos de la Biblioteca del Congreso un hotel donde rodar, no pudo encontrar uno que siguiera en pie desde los años 30. Pero todas las fotos que vio le sirvieron de inspiración para crear su propio Gran Hotel Budapest: una maqueta de casi tres metro de alto que construyó en los estudios Babelsberg de Berlín y así producir una  película para mi, inolvidable. Entré al cine sin saber nada de estas historias pero cuando en el final aparece el  nombre del escritor austríaco muerto en Brasil, me estremecí. Cuando esta noche nuevame

Néstor Perlongher: Santa Guasca

Pasa la vida, pasa la muerte, pasa la eternidad, pasan los firmamentos pero ella no pasa y vivir sin ella me deja sin palabras disuelto instantáneamente en una tacita de poca fe (mueca de una boca ausente de diéresis) que apenas alcanza para resistir en esta enciclopedia de vacío Pasa el colectivo sobre la avenida con sus vapores humanos envilecidos linchados por trémula jauría de patriotas nauseabundos acechados por sus propios huesos Venceremos! grita el hombre cloaca desde la mierda que agita en su bandera blanca y amarilla blanca en homenaje a los caídos amarilla en honor a la derrota.