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Morir en Lisboa  a los 47 años
No es una nube
Ni un pasaje desmemoriado entre el cielo
Y la tierra
Es silencio traducido al hermético
Gas de la palabra
Que el lector afantasma, sereno en su andar

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Del buen amor y otras desdichas

Escribo en el mar las claves de esta canción Que nadie podrá soñar sin antes conocer La sinuosa quietud de su melodía Envolvente como el humo encharcado del río Algo muy cercano a una partitura de sal La tribu baila la plegaria de la lluvia Sedientos tambores se apagan Y sus cuerpos enlazan caminos secretos No vayas a buscarlos Ellos vendrán por ti El coraje se origina en el miedo, esa es tu suerte Un salto en combustión con el habla Una estaca de madera clavada en el pecho del dolor Yo le pido a tu recuerdo que deje de olvidarme Es un asunto que tenemos pendiente Será cuestión de esperar que amaine Las tormentas aquí ya no dejan secuelas Salvo dos o tres cosechas perdidas Y una pigmentación un poco más oscura en el agua Al costado de mi cama Inexplicable La sombra Está ahí todo el tiempo ahí ¿Por qué siempre te escribo en primavera? ¿Por qué esta evocación constante mientras la ciudad avanza? No lo se Mi piel es agua pesada embarrando el corazón de la vered
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