Barro

En el medio de la noche  furiosa una estaca de madera clavada en un semáforo

De la herida sangran filamentos de una lamparita roja que el viento lleva como señal del diablo

En la puerta del bingo una vieja se muere de frío y chilla

Detrás de una ventana sin cancel dos tipos cogen casi serenamente

Entonces tiro del piolín del cementerio

Para que los muertos salgan a la calle a estirar un poco las piernas

Es el recreo

Es cuando las almas pueden salir a pasear un rato porque los que chillan y

Los que cogen son pocos y desorganizados.

Yo le pido a tu recuerdo que deje de olvidarme pero se niega

Es un asunto que tenemos pendiente hace tiempo y no podemos resolver

Será cuestión de esperar que amaine el temporal

Las tormentas solares aquí son breves y no dejan secuelas

Salvo dos o tres cosechas perdidas

Y una pigmentación un poco más oscura en el agua

Hay amor

¿Por qué siempre te escribo en primavera?

¿Por qué esta evocación tan cursi mientras la ciudad avanza?

No lo se

Mi sensibilidad es agua pesada embarrando el cordón de la verdad

Escombros del asfalto donde ya no asoma tu huella

Ni rezonga el vendaval